domingo, 27 de mayo de 2012
En esa gran región donde el amor, ángel terrible, no esconda como acero en mi pecho su ala...Luis Cernuda
sábado, 26 de mayo de 2012
...el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura. Julio Cortazar
Fotografía tomada por Fotosarrapia
martes, 27 de marzo de 2012
Me das tu pan en tu mano amasado, me das tu pan en tu fogón cocido, me das tu pan en tu piedra molido, me das tu pan en tu pilón pilado.
Del Soneto de la rima pobre. Andres Eloy Blanco
Fotografía tomada por: Fotosarrapia
viernes, 24 de febrero de 2012
Hay tanta tristeza en los ojos, en las manos, en la piel, que llorar es un gesto de alegría. Gastón Fortís.
lunes, 30 de enero de 2012
sábado, 14 de enero de 2012
viernes, 13 de enero de 2012
A veces, no es frecuente, pero a veces me pasa, que en ciertos momentos llego al umbral de lo que llamaba Kant “la cosa en sí” esa que se opone a la apariencia, esa que no tiene sentido porque adolece de él, porque es núcleo indivisible, no tiene envoltura, ni ojos que la adulteren. Entonces siento la pedrada en el pecho, como si pensara en intrascendencias pero dando el salto. M.E. Ferrer
lunes, 2 de enero de 2012
No cabe duda. Ésta es mi casa aquí sucedo, aquí me engaño inmensamente. Ésta es mi casa detenida en el tiempo. Benedetti
miércoles, 14 de diciembre de 2011
Es una hijuela de suicidas, una desequilibrada que se ha llenado de lobos, lobos negros, grandes, bizarros. M. E. Ferrer
domingo, 4 de diciembre de 2011
Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera... A. Rimbaud
domingo, 20 de noviembre de 2011
De que me sirve haber aprendido a definir el extraño aullido con su enigma si la certeza alumbra y mata. Pedro Ostty
miércoles, 16 de noviembre de 2011
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. Walt Whitman
viernes, 28 de octubre de 2011
martes, 11 de octubre de 2011
POETA HABLANDO SOLA. María Elena Ferrer.
(En compañía de la poeta Maria E. Ferrer en la ciudad de Puerto Ordaz, Venezuela)
Dicen que las poetas
somos malas esposas,
malas madres,
a veces malas hijas.
Que nos apetecen otros
frutos,
que levantamos vuelo
mientras se quema la cena,
mientras estamos
absortas,
sentadas en el comedor,
jugando con los granos
que cayeron en la mesa,
sin escuchar los gritos,
ni los llantos,
ni los juicios cercanos.
En las fotos familiares
siempre aparecemos tristes
o con ojos ausentes.
Las poetas de vez en
cuando se encierran en sus habitaciones,
a oscuras,
quién sabe si despiertas.
Ellas pasan días sin
abrir las puertas,
luego salen abrazando al
marido,
a la madre,
a los hijos si los hay,
nunca dan explicaciones;
con el tiempo nadie se
las pedirá.
Las poetas entusiasman
con su alegría corta y profunda,
con sus prioridades
anormales,
con su distraída
vehemencia.
Tienen grandes ojos,
llenos de alas,
de brincos,
de sustos tal vez.
Nadie sabe lo que piensa
una poeta,
aunque suelen ser severos
en sus opiniones sobre ellas.
A veces les resultamos
caprichosas,
ariscas,
egoístas,
tal vez un poco
excéntricas.
Algunos creen que es
peligroso amar a una poeta,
damos la impresión que
venimos de otro mundo,
sobre todo cuando
convulsionamos
y acabamos con la fiesta.
Las poetas somos pájaros
etéreos,
pájaros sellados,
bellos albatros
solitarios.
Fotografía de la muchedumbre. Wislawa Szymborska
En la fotografía de la muchedumbre
mi cabeza es la séptima de la orilla,
o tal vez la cuarta a la izquierda,
o la veinte desde abajo;
mi cabeza no sé cuál,
ya no una, no única,
ya parecida a las parecidas,
ni femenina ni masculina,
las señales que me hace
son ningunos rasgos personales
quizás la ve el Espíritu del Tiempo,
pero no la mira;
mi cabeza estadística
que consume acero y cables
tranquilísima, globalísimamente;
sin la vergüenza de ser una cualquiera
sin la desesperación de ser cambiable;
como si no la tuviera en lo absoluto
a mi manera y por separado;
como si me hubiera desenterrado un cementerio
lleno de anónimos cráneos
en un aceptable estado de conservación
a pesar de su mortalidad;
como si ya hubiera estado allá
-mi cabeza, una cualquiera, ajena-
donde, si recuerda algo,
sea tal vez el profundo futuro.
De " Si acaso" 1978. Versión de Abel A. Murcia.
miércoles, 28 de septiembre de 2011
Yo, como tú, amo el amor, la vida, el dulce encanto de las cosas, el paisaje celeste de los días de enero. Roque Dalton
martes, 27 de septiembre de 2011
además del alegre asombro que dicen hubo, además de la amistad con el perro del vecino, del juego con las trenzas que hacen juego, además de todo eso tan radiante tan modestamente fabuloso y sin embargo tan cruelmente olvidado, la infancia es otra cosa. Mario Benedetti
domingo, 25 de septiembre de 2011
sábado, 24 de septiembre de 2011
No importa si cuando llama el amor yo estoy muerta. Vendré. Siempre vendré si alguna vez llama el amor. Alejandra Pizarnik
domingo, 18 de septiembre de 2011
sábado, 17 de septiembre de 2011
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